drei Versuche zu November
I.
grab:
komm
komm
in meinen schoß
allen leides allen
kummers
bloß
II.
ICH FÜHR DICH
Komm, haucht der Tod,
ich führ dich
aus dem
Land des Leids,
dem
Kreis des Kummers,
dem
Tal der Trauer,
aus dem
Weh.
III.
NIEMANDSLAND
Der Tod lebt
von den Jahren. Sauft
uns die Farbe aus den Blütenkelchen.
Aber eher setzt sich alles Tönen
in Sagen um: Als dass die
schmalen Rosenstraßen uns
in ferne Ziele wollten führen.
Der Tod ist gelb
vor nichts. Er tanzt
auf Schlagrahmwolken mit den Weibern:
Die ihm ihre Kinder lieben.
Aber eher tuscheln die Äcker sich
den Erntesegen zu: Als dass
die geraubten Tränen uns
zum Hort des Lebens wollten fließen.
Der Tod bläst
den Seelenwind. Und
schlägt mit jedem Atemzug
die Fuge Nacht.
Aber eher silbt das Wort
das Sinnen auf: Als dass
dem dunklen Niemandsland
lichtsteile Orgelpfeifen wollten sprießen.
Ich lese Ihre Gedichte, anfangs holprig, jetzt mit Lichtblitzen und Verstehen. Des "Todes Seelenwind" - wer spürt ihn nicht in diesen Tagen des glanzvollen Absterbens? Ihr zweites Gedicht macht mir den Tod beinahe zum Heilsbringer, wüsste ich nicht, dass mit Jesus selbst der Tod entmachtet ist.
In einem Gespräch in BR-Alpha sagte der treffliche Schweizer Verleger Egon Ammann neulich, er habe ein Gedicht (ich glaube von Celan) nicht gleich verstanden, aber genau deswegen habe er es gut gefunden.
Ja, liebe Heidi Kjaer - im Übrigen danke für Ihren Beitrag -, genau das war mir die einfachste Darstellung dessen, was Kunst eigentlich ausmacht: Die Herausforderung, sich in die Bereiche dessen zu begeben, was eben nicht alltäglich ist und sich sofort erschießt ...
Und dann sollte ja bei Lyrik heute auch so etwas wie „Wortkargheit“ eine Rolle spielen ...
Oh, ich merke, ich komme ins Dozieren – daher nur noch einmal meinen Dank.
Auch weiß ich ja gar nicht, ob meine "Versuche" überhaupt der Kunst zuzurechnen sind ... (Was jetzt auch wieder nicht als "fishing for compliments" rüberkommen soll.)
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